El cielo sabe lo miserable que soy.





Son las 11pm y Denim escucha un tema de “ The smiths”, el cielo sabe que es miserable hoy, se dice, además el disco en la radio se encarga de recordárselo, toma un poco de gel, sus lentes oscuros y grandes como pantallas de “TV” y uno de sus instrumentos principales (su cigarrera) -sabe que no la puede perder su cigarrera no- dentro de ella se encuentra un chicle “dos en uno” de menta, una bolsita de cocaína( seis líneas aproximadas) y por supuesto cigarrillos mentolados, los encontraba asquerosos pero de aquel día todo lo que quede de ella lo tranquiliza un poco, toma también su petaca de “whiskey” barata por supuesto, los ahorros para el Mustang ya no son necesarios, pero el dinero será para una nueva morada junto a ella, aunque esta vez en un lugar un poco más “al aire libre”.

La noche es joven se dice, mas yo no. Con apenas treinta años no lo soy. Denim a envejecido de golpe a palo de tragedia, pero piensa que la noche es joven y la muerte no pasa de moda, vive rápido muere joven, buena pos Rock Star le diría ella. Sonríe, el sarcasmo substituyo su buen sentido del humor.

Ella, Anais muerta hace un año atrás exactamente un 16 de noviembre, quizá un día como hoy, con esa bruma sobrenatural de medianoche que penetraba por debajo de la puerta, desde ese día que se pasea por las orillas del Mapocho, cerca de su departamento en el forestal. Un barrio que representa la multiplicidad de elementos que hay en la capital, un barrio lleno de zombies y artistas gays, plagado de olores, desde el mejor perfume, hasta el olor de la sangre, de una diva muerta a orillas del río.

Lindo barrio para una pareja de lindos jóvenes como ustedes- les dijo la dueña del edificio, Doña Juanita, la que ahora lo mira con desconfianza por la espalda, como un buitre o un perro que intenta morderte los tobillos.

Ya no soy joven se repite, la herida arriba de su ojo parece brillar en el espejo, un dolor insípido, una cicatriz pequeña pero con un significado más profundo que el ser, hoy saldrá como todas las noches a buscar la negra parca, la que encontró a su novia desprevenida, no sabe si jugará con él la negra parka marca Nike de aquel asesino de ojos rojos, un demonio de la pasta base, un chico sin dinero y con cuchilla como muchos del abismo, su hogar donde yace el torrente y sus camas. Donde despertó con la ceja sangrando y su novia abierta en canal.
Aprieta su cigarrera, ha llegado al momento, saca un cigarrillo frente al puente, decide no esperar más, total el cielo sabe que es miserable hoy, si no viene a él se dará a cabezazos con la montaña de Mahoma, en este caso el sucio río.

Siempre quiso recitar unas palabras antes de morir, le parece que no puede ser tan patético, aunque la vida no sea una pasarela no quisiese ser un suicida poco atractivo para Dios o Belcebú, ya no se sabe para quién se trabaja, pero algún respeto le merecerán, no recuerda el poema por el alcohol pero se le viene a la mente una canción de Depeche Mode:

I don't want to start
Any blasphemous rumours
But I think that God's
Got a sick sense of humor
And when I die
I expect to find Him laughing(1)


La luna lo delata pero no lo detiene. Se lanza… Pero no cae, el cielo es un doble portal, y en este caso Dios escuchó, al parecer Dios carece de si, el cielo es un doble portal que puede terminar en cualquier lugar, está al lado de un carro de sopaipillas, son las 9 de la mañana, los comerciantes llenan de vida el lugar, es la peor resaca de su vida mientras una niña lo mira y le dice a su guapa madre:

-Que miserable.

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1. No quiero empezar ningún rumor blasfemo
Pero creo que Dios tiene un enfermo sentido del humor
Y cuando muera espero encontrarlo riéndose.
( Depeche Mode •Some Great Reward 1984 )