Descentralización Poética Concepción /Encuentro Nacional de poesía

Los días 23, 24, y 25 de abril, se desarrollará el encuentro Nacional de poesía Descentralización, en distintos lugares de dicha Ciudad.

PROGRAMA

Jueves 23 de abril:

Lugar: Hualpén
12.00: Encuentro en I. Municipalidad de Hualpén.

12.30: Almuerzo.

14.30: Celebración Día Internacional del Libro, visitando colegios de la comuna (3).

18.30: Lectura de Taller Literario Mano de Obra (poetas locales y nacionales).
Leen: Taller Literario Mano de Obra, Taller Literario Gabriela Mistral

Guillermo Chávez (Temuco), Miguel Ángel Manosalva, Cristóbal Gómez, Alberto Guzmán, Fernando Rivera (Copiapó), Víctor Munita (Copiapó), Cristián Arregui (Santiago)Pablo Lacroix, Emersson Perez, Nicole Gallardo (santiago) Aida Ester ( Artemisa-concep)Jorge Olave, Patricio turra, patricio Pinto (concep) T.L.Gabriela Mistral (2 representantes, por definir por la sra Vitalia)intervención músical a cargo del poeta y cantor Rony Rodriguez.
presenta: Andrea Hernández

Lugar: Concepción
21.00: Lectura “Tres Mujeres Nuevamente” en bar La Casa.
Leen: Grupo Tres Mujeres Nuevamente.
Federico Eisner (Santiago), Marcelo Mucca. (Arica), Carolina Mayerovich (Copiapó), Marcela Saldaño (Santiago) Carlos Cociña (Santiago), Marcelo Ramos, Milton Leiva (Chillán)

22.30: Cierre del día en TASYS, Barrio Norte.

Viernes 24 de abril:

Lugar: Auditorio Facultad de Humanidades y Arte Universidad de Concepción
10.00: Performance (a cargo de la artista visual Nadia Maldonado), Auditorio Fac. Hdes. y Arte, U. de Concepción.

10.30: Mesa 1 de Lectura: Milton Leiva (Chillán), Víctor Munita Fritis (Copiapó), Cristóbal Gómez (Stgo.), Lubio Flores, Tulio Mendoza (Conce).

11.10: Mesa 2 de Lectura: Marietta Morales (Antofagasta), Mauricio Huenún, Luis Herrera (Talca), Alexis Figueroa (Conce), Bárbara Calderón (Conce)

11.50: Performance, videos.

12.20: Presentación libro de Gustavo Barrera a cargo de Óscar Saavedra.

13.00: Almuerzo. En Eucaliptos 06, Agüita de la Perdiz.

15.00: Mesa 3 de Lectura: Marcela Saldaño, Ernesto González B. (Santiago), Alejandra Ziebrecht (Conce), Nicolás Miquea (Santiago), Santiago Bonhomme (Chillán).

15.40: Mesa 4 de Lectura: Óscar Saavedra (Santiago), Carlos Cociña (Santiago), Juan Polizzi (Conce), Víctor Hugo Díaz (Santiago), Eduardo Leyton (Curicó),

16.20: Performance a cargo de la poeta Elizabeth Neira

16.35: Mesa 5 de Lectura: Ingrid Odgers (Conce), Marta Manríquez (Traiguén), Cristián Lagos (Conce), Omar del Valle (Conce).

17.15: Mesa 6 de Lectura: Soledad Fariña (Santiago), Jimena Miquea (Santiago), Damsi Figueroa (Conce), Pablo Mackenna (Santiago), Greta Montero (Conce).

Lugar: Agüita de la Perdiz

19.30: Cena-Lectura de poesía en Centro Cultural Re- Cre@, Agüita de la Perdiz
Leen: Carolina Vega (Santiago), Mauricio Huenún, Jimena Miquea (Santiago), Marietta Morales (Antofagasta), Ernesto González (Santiago), Alvaro Pereira (Valdivia), Elizabeth Neira (Santiago),

22.00: Compartir Bar Martinez de Rosas (Freire/Orompello). Leen: Carolina Mayerovich (Copiapó), Oscar Mansilla (Iquique), Víctor Hugo Díaz, Cristian Lagos (Pucón), Marcelo Mucca (Arica), Fernando Rivera (Copiapó), Jacqueline Lagos (Osorno), René Silva (Santiago), Santiago Bonhomme (Chillán), Federico Eisner, Víctor Hugo Riquelme. Micrófono abierto

Sábado 25 de abril:

Lugar: Barrio Norte, Concepción
11.00: Mañana de reflexión literaria “Rol del escritor en el Chile de Hoy”, coordinada por Taller Mano de Obra.

Lugar: Balmaceda 1215, Concepción
13.30-14:30: Almuerzo en Balmaceda 1215

15.00: Mesa Editoriales y Revistas

15.40: Performance

15.55: Mesa 1 de Lectura: Óscar Mansilla (Temuco), Álvaro Pereira (Valdivia), Luis Herrera (Talca), Javier Norambuena

16.40: Mesa 2 de Lectura:), Eduardo Fernández, René Silva (Santiago), Cristian Lagos (Pucón), Marcelo Ramos

17.25: Mesa 3 de Lectura: Carolina Vega (Santiago), Bruno Serrano (Santiago), Cristián Arregui (Santiago), Jacqueline Lagos (Osorno), Soledad Fariña (Santiago)

18.00: Performance

18.10: Mesa 4 de lectura: Thomas Harris (Santiago), Harry Vollmer (Puerto Montt), Rocío Cano (Santiago), Bernardo Colipán, Pablo Mackenna (Santiago)

19.00: Cena de Clausura Descentralización en Concepción

21:00: Compartir Bar El Triciklo (O`Higgins/Orompello).
Leen: Eduardo Fernández, Javier Norambuena, Bernardo Colipán, Nicolás Miquea (Santiago), Rocío Cano, Alberto Guzmán, Harry Vollmer (Puerto Montt), Víctor Hugo Díaz, Oscar Saavedra (Santiago), Gustavo Barrera (Santiago), Cristian Lagos (Pucón).

El pajero sin destino.

El pajero sin destino.


Mis caídas no solo fueron horizontales
y mientras soltaba las garras de mis pies
de un astro hundido en la mar
que me mantenía colgado a la tierra
como un murciélago primoroso de centrar cabeza
fue ahí cuando estrelle en el pecho florido una dura flor
recuerdo que balamos como avejas por esa flor esquilada
mientras el torpe de Altazor
inflaba el paracaídas con sus emanaciones gaseosas
me invito a volver al cielo
a buscar al Principito para comprar peyote
pero no
quede acá mascando chicles de ternura
por las orejas
hablando con burbujas rosadas de paraísos artificiales

Mientras lloro

Mientras lloro
las arañas bajan a beber
en mi vaso de agua
una cerda alargada aun chilla en mis sueños
en mi estomago algo trata de devorarse a si mismo
debe ser lo que no se ve
-------------------en el corazón
ni en el rostro
-------------------ni a la luz.

Me la bebo de todos modos.

Niebla Mistica

Entrare en el ramaje
mientras la neblina
Tiñera purificando el vaho Dionisiaco.

Entrare en lo profundo
y me bañare con gotas de rocío.
¿Cómo me decías tú que me llamaba?
olvide el nombre del bastardo aquel
se lo llevo un Maremoto del mar muerto
aquel no beberá sonrisas como sangre viscosa
no opacara rostros, ni destruirá lo creado.

Lamentablemente ya no es neblina
son rostros;
1)La aparición de estos rostros en la multitud
pétalos en una mojada rama negra.
alguien le toca perder en todo esto ya que
2)El arte de perder no cuesta tanto.

Invítame a bañarme en niebla cristalina
mientras te devuelvo la sangre al rostro
hasta lograr besarte una sonrisa.

1) Elizabeth Bishop ; One art
2) Ezra Pound ; In a station of the metro.

Florerito Quebrado En festival Puente Alto

Anima:Mono Zeta & Wlady
Bandas Confirmadas:
Sol Rebelde (Folk-rock)
MC Código & Los Hijos de la Tierra
(Nu Soul – Hip Hop)
Los Hijos de la Tierra
(Folklor latinoamericano)
Mauro Kontracuerda
(Rap)
En Orbita
(Funk- Rock)
Chaicura
(Funk Rock
Humanoide
(Drum´n and Bass)
Colectivo “Florerito Quebrado”
(Poesia)
Francisco Vega
(Poesia)
Daru Soul
(Soul – Afro)
Saifay
(Rap – Hardcore)
A la vena
(Punk – Brutal)
Mentewo
(Hip- Hop Rap)
Letrados de la Cueca
(Cueca Urbana)
Primuz 665
( Hip- Hop Rap)
Perro Muerto
(Rock)
Simple Poesía
(Hip- Hop Rap)
Graff: PCC
Stencils: Heroestencil
Dj´s: Magic
Break: Stgo Locking

El beso de la mujer araña

El esquema de esta novela es de genial simplicidad. Se configura como una sucesión de escenas dialogadas entre dos presos recluidos en una misma celda de una prisión bonaerense. Así, Martín, un homosexual de gran imaginación, irá relatando viejos melodramas cinematográficos a Valentín, activista político e idealista, para aliviarle de los efectos de las sesiones de tortura a que lo somete la policía política de la dictadura.

En la conversación de los presos, Puig lleva a sus últimas consecuencias uno de sus más originales procedimientos narrativos: el empleo de elementos de la cultura pop como correlato objetivo de las vivencias de los protagonistas. La confrontación entre los dos hombres se resolverá en una profunda transformación interior, para cerrarse en un sacrificio estéril sólo en apariencia: inmolándose verán al fin su verdadero rostro, llegarán a ser ellos mismos.

El beso de la mujer araña consolidó la fama de Manuel Puig en el ámbito internacional gracias al extraordinario éxito de su versión cinematográfica y teatral, y fue, también, su novela más popular. En palabras de Mario Vargas Llosa: «La obra de Puig es una de las más originales de los últimos años del siglo XX».

En la conversación de los dos presos, Puig lleva a sus últimas consecuencias uno de sus más originales procedimientos narrativos: el empleo de elementos de la cultura pop como correlato objetivo de las vivencias de los protagonistas y como metáfora susceptible de hacer progresar la acción, supliendo, por elipsis, lo no dicho directamente.
Pese a la cursilería e inverosimilitud de las cintas cuyo argumento narra el homosexual al preso político, la confrontación entre los dos hombres, el desvelamiento de regiones latentes de la personalidad de cada uno de ellos, se resolverá en una profunda transformación interior, para cerrarse en un sacrificio estéril sólo en apariencia: inmolándose, han visto al fin su verdadero rostro, han llegado a ser ellos mismos.

Llevada al cine destacadamente en Estados Unidos por Héctor Babenco, El beso de la mujer araña tuvo también notable éxito internacional en su versión teatral, adaptada recientemente al music-hall en Broadway.

Que podríamos agregar ala reseña de la editorial Six-Barral, muchos elementos, por ejemplo; la implementación de textos en pie de letra de análisis de la homosexualidad, lo que hace comprender el texto mas como un guión cinematográfico o también que el autor agrego sus análisis para describir la psiquis de los protagonistas, como sea es un libro que con un guión simple entre dos personajes , que paralelamente son varias historias, un arsenal de películas que el autor en su afán por el cine nos lleva a sensibilizarnos con la realidad y con la ficción de sus cintas favoritas , con un final muy realista y macabro que nos hace acabar mas tristes que una historia de blanco y negro de Amor.



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Citas de “El Beso de la Mujer Araña”. Ecos y Reflejos:

“Qué triste es el otoño,tardes soleadas pero cortas, largos crepúsculos: ayer es hoy”.

“…Y cuando yo pienso muy fuerte en alguien veo en mi recuerdo la cara reflejada, sobre un vidrio transparente y mojado por la lluvia”…

Qué terrible es perder la esperanza, y eso es lo que me ha pasado… el torturador que tengo adentro me dice que ya se acabó todo, que esta agonía es mi última experiencia sobre la tierra… y hablo como un cristiano, como si después viniera otra vida, que no la hay, ¿verdad que no?.

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Citas de “El Beso de la Mujer Araña”. Kitsch y Boleros:

“Querido, vuelvo otra vez a conversar contigo… La noche trae un silencio que me invita a hablarte… Y pienso, si tú también estarás recordando, cariño…los sueños tristes de este amor extraño”.

Aunque vivas prisionera en tu soledad tu alma me dirá: ‘te quiero’… Me hacen daño tus ojos, me hacen daño tus manos, me hacen daño tus labios que adoro, en un beso sagrado… Flores negras del destino, nos aparta sin piedad, pero el día vendrá en que seas, para mí, no más, no más”.

“Estás en mí, estoy en tí, por qué llorar, por qué sufrir. Callar mi dicha quisiera, que el mundo no lo supiera… mas grita dentro de mí, esta ansiedad de vivir”.

Generalmente estoy en otro lado

Generalmente estoy en otro lado
en el metro, por ejemplo, escucho conversaciones
de anuncios publicitarios, un calzoncillo marca “Top”
sodomiza verbalmente al modelo juvenil “Intime”,
mientras el ratón abajo del vagón
me ofrece su noble vivienda, no la verdad,
no creo que sea por el neopren
que se derrite en verano
bajo las suelas de mis zapatillas.
no creo ser el único al que le agrade
ver un hombre gigante cruzando un tronco en Baquedano.
Esto nunca será un poema local, ya que,
Generalmente estoy en otro lado

Revolucionaria.

Cierto día, nublado, frío, donde la neblina asimilaba
al agitado mar gris. Arribo una chica, llego encandilándome con su fulgor rojo,
su anima era como la de una indomable yegua y destrozaba el piso del bar
con sus poderosos cascos de cuero negro, “marca chancho”, feria de las pulgas,
altiva se le notaba chica ruda, neo hippie de actualidad de sexo sin pertenencias.
Adelantamos las manecillas del reloj al acto; durante nuestra primera consumación
ya en mi pieza, de colchón inflable, arañas tímidas, fotocopias y libros, como vegetales
añejos de un paraíso caótico, con una botella de vino, en la que sinceramente mentí
para pagarla en mi pieza( un fiado con falsedad doble ciertamente).Bebió cada uno de mis impulsos y extrajo cada liquido cerebral, intercalábamos de vez en cuando, yo tomaba un libro y trataba de leer poesía, las palabras me permitían escapar unos minutos o ella empezaba con el temita de la revolución actual. Su sueño era simple; procrearía un guacho izquierdista en alguna selva Latinoamericana. Aunque para mí la única
“Real revolution” eran sus hormonas, no dejaba tiempo; ni al sencillo te, ni al mal hablado y elitista café, el vinito fue suficiente click, para no soltar a este humilde soldado acorralado entre mi cama y mi radio reloj de tres estaciones, cuando logre escapar, a tal ambigua tortura ,argumentado que debía empezar a planear sus viajes, la vi caminar en Avenida Argentina, ya aliviado con el frescor del amanecer, mientras la imagine subiendo a un trole bus, como si fuera el ultimo tanque
de nuestra guerrilla imaginaria.

Homenaje en los 200 años del nacimiento de Edgar Allan Poe

Poe, Baudelaire, Pessoa, Pérez Bonalde
The Raven, Le Corbeau, O Corvo, El cuervo
Homenaje en los 200 años del nacimiento de Edgar Allan Poe

Presentación y notas: Manuel Cabesa

Presentación
“El cuervo”. Ilustración de Édouard Manet para la edición de 1875 (París, Richard Lesclide-Editor)
“El cuervo”. Ilustración de Édouard Manet para la edición de 1875 (París, Richard Lesclide-Editor).

La tumba de Edgar Allan Poe

Tal que en sí mismo, al fin la eternidad lo cambia,
el Poeta provoca con acero desnudo
a su siglo espantado por no haber conocido
que la muerte triunfaba en esta voz extraña!

Ellos, como un vil sobresalto de hidra oyendo antaño al ángel
dar un sentido más puro a las palabras de la tribu
proclamaron muy alto el sortilegio bebido
en la ola sin honor de alguna negra confusión

de la tierra y de las nubes hostiles, ¡oh agravio!
Si nuestra idea no esculpe un bajo relieve
con el que la tumba de Poe deslumbrante se adorne

quieto bloque aquí caído de un desastre oscuro,
que este granito al menos muestre para siempre su límite
a los negros vuelos del Blasfemo dispersos en el futuro.

Stéphane Mallarmé
(Traducción Xavier de Salas)

Son tal vez Walt Whitman y Edgar Allan Poe los poetas norteamericanos que mayor influencia han tenido en la evolución de la poesía occidental desde mediados del siglo XIX hasta nuestros días.

Del primero podemos seguir el rastro que nos lleva hasta la Generación Beat, de la cual Allen Ginsberg, su profeta y mayor representante, parece continuar el legado de Whitman, pero si Canto a mí mismo es una celebración del universo y del hombre en su más vasta dimensión, Aullido, el texto más famoso de Ginsberg, es un poema de la derrota, escrito con el ritmo reiterado de una oración cuya religiosidad es el rostro del abismo.

El sendero abierto por Poe sigue en otra dirección. Digamos que cada generación aún lee absorta los relatos escalofriantes del bostoniano. Borges le adjudica el privilegio de haber inventado para la posteridad, gracias a historias como Los crímenes de la rue Morgue, el relato policial. De su obra poética, menos popular que sus relatos de misterio, destacan composiciones como Annabell Lee, Campanas y por sobre todo El cuervo.

Refiere Eugenio Montejo lo siguiente: “En el invierno de 1845, el 29 de enero para citar la fecha exacta, apareció publicado en el New York Mirror el poema The Raven (El cuervo) de Edgar Allan Poe. El autor contaba por entonces 36 años y trataba de sobrevivir como podía a la miseria, afrontando un destino que no le había ahorrado ninguno de los estigmas del poeta maldito. La publicación del poema le valió la fama instantánea, la cual, sin embargo, no llegó a dispensarle de las estrecheces pecuniarias que lo cercaron hasta su muerte. El poema, por su parte, constituye como se sabe una lograda pieza romántica, cuya atmósfera nocturnal y agorera, secundadas por peculiaridades rítmicas, se volvió una imagen inseparable de la vida y obra del poeta que lo compuso”.1

Poeta romántico por excelencia, sus textos tanto poéticos como teóricos se convertirían, según lo ha expresado Edmund Wilson, en “la más temprana Biblia del simbolismo”. Y es el padre del simbolismo, y otro renovador de la poesía moderna, quien le da universalidad a la obra de Poe al traducirla a su propio idioma: Charles Baudelaire.

La atracción que sentía el autor de Las flores del mal por la obra de Poe lo llevó a verter al francés todos sus relatos bajo el título común de Historias extraordinarias, título con el cual terminaron por conocerse en el resto del mundo, además de una buena serie de textos teóricos y algunos poemas, entre ellos El cuervo en 1856. Tal fue la influencia que el norteamericano ejerció sobre Baudelaire que le permitió concebir un estilo de realización poética novedoso para el momento.

Victoria de Stefano nos dice: “Poe actuó sobre él (Baudelaire) una seducción permanente. Le dictó el designio de concebir la poesía muy por encima del momento natural e impuro de la inspiración, a fin de elevarla, desde su precaria condición de espontaneidad, hacia una función más digna del hombre y su libertad. Deseaba a un artista frío en los medios, dispuesto a desafiar obstáculos, resistencias, ciudadano espiritual del universo: un artista con rango de filósofo y que llevara orgullosamente el nombre de poeta”.2

Para conmemorar los doscientos años del nacimiento de Edgar Allan Poe (19 de enero de 1809) y los ciento sesenta y cuatro años de la publicación de El cuervo (29 de enero de 1845),se ha recopilado, junto al texto original, las traducciones más reconocidas del mismo. La primera, es evidente, pertenece a Charles Baudelaire; las otras dos, en portugués y castellano, a Fernando Pessoa y al venezolano Juan Antonio Pérez Bonalde, respectivamente.

Las correspondencias entre los cuatro poetas van más allá de la creación y posteriores recreaciones del famoso poema. Todos murieron antes de cumplir los cincuenta años; todos también conocieron penurias, soledades, melancólicos arrebatos y dolorosas pérdidas. Quizá por esto Baudelaire, Pessoa y Pérez Bonalde pudieron reconocerse en el texto de Poe y llevarlo a su lengua nativa con relativo esfuerzo.

Traducir es traicionar, eso se sabe. Sin embargo Octavio Paz nos explica lo siguiente: “El poeta, inmerso en el movimiento del idioma, continuo ir y venir verbal, escoge unas cuantas palabras —o es escogido por ellas. Al combinarlas, construye su poema: un objeto verbal hecho de signos insustituibles e inamovibles. El punto de partida del traductor no es el lenguaje en movimiento, materia prima del poeta, sino el lenguaje fijo del poema. Lenguaje congelado y, no obstante, perfectamente vivo. Su operación es inversa a la del poeta: no se trata de construir con signos móviles un texto inamovible sino desmontar los elementos de ese texto, para poner de nuevo en circulación los signos y devolverlos al lenguaje”.3

En este sentido esperamos que el eventual lector de estas páginas pueda disfrutar de El cuervo pensando que son diferentes poemas y a la vez el mismo poema.

Manuel Cabesa
16 de enero, 2009



Notas

1. Montejo, Eugenio: Un cuervo de largo vuelo. Caracas: Criterión, Nº 6, 1993.
2. De Stefano, Victoria: Poesía y modernidad, Baudelaire. Caracas: Fondo Editorial de Humanidades y Educación, UCV,1984.
3. Paz, Octavio: El signo y el garabato, México: Joaquín Mortiz, 1975.



Índice

* Presentación, por Manuel Cabesa
* The Raven, texto original de Edgar Allan Poe
* Le Corbeau, traducción de Charles Baudelaire
* O Corvo, traducción de Fernando Pessoa
* El cuervo, traducción de Juan Antonio Pérez Bonalde
* Edgar Allan Poe (1809-1849)
* Charles Baudelaire (1821-1867)
* Fernando Pessoa (1888-1935)
* Juan Antonio Pérez Bonalde (1846-1892)


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Nada esta claro

Nada esta claro



Si acaso el viento

Entrara y calara huesos;

La pieza oscurece, la noche aclara.



Nadie dijo ¡Hey has de crecer¡.

Achico mi cuerpo con aquella/

Antigua maquina medieval

¡y¡¿la pieza oscura?; ¡y¡ ¿la noche mas clara?...







Por un puñado de pesos

Que se abalanzaban hermosos, titilan como huesos sagrados,

Mientras la pierna derecha hace tierra/

Con el piso helado

Oscura es la pieza, clara más, la noche…



Un pájaro te anuncia desgarrado

Fin de fiesta, fin-de semana,

Fin a la pieza oscura

¿Fin esta noche?

Que ya te aclaras.


Recuerdas que viene galopeando

Una oficina luminosa

te recuerda al hospital

Te recuerda qué

La vida se acorta y oscurece

Y las noches cada ves son menos claras.






Emersson Pérez
Queridos floreritos todos.

Cazuza - Faz parte do meu show

Te cojo en la escuela y lleno tu balón con todo mi amor
Te llevo hacia fiesta y pruebo tu sexo con aire de profesor
Hago promesas locas tan disfrutes cuanto un sueño bueno
Si yo te escondo la verdad, baby, es para protegerte de la soledad
Forma parte de mi show
Forma parte de mi show, mi amor
Confundo tus muslos con los de otras chicas
Te muestro todo el dolor
Te hago un hijo
Te doy otra vida para mostrarte quién soy
Libre en la luna desierta de las piedras del Arpoador
Digo 'dígame' al enemigo
Encuentro un refugio en el pecho de mi traidor
Forma parte de mi show
Forma parte de mi show, mi amor
Invento disculpas, provoco una pelea, digo que no estoy
Vivo en un 'clip' sin nexo
Un 'pierrot' retroceso
medio bossa nova y 'rock'n roll'
Forma parte de mi show
Forma parte de mi show, mi amor
Mi amor, mi amor, mi amor...
VALE TODO

Mercaderes

Mira los mercaderes
Desatan la hilacha
Para un nuevo día
De alegres farsas.

Mira los mercaderes
Preparan el palé
Con arrojo soberano
En la acera o el barro.

Mira los mercaderes
Con sus astutos sapos
Alistan la voz
Y el silbido les trina.

Mira los mercaderes
De mi persa Bíobío
Con sus patrañas
No son del río.

Mira los mercaderes
Ya van arriba
De la camioneta sombría
Van directo a la comisaría.

Corina

A veces te veo
sacar el queso y untarlo en mermelada
o el manjar ( prohibido por los doctores,”Diabetes”)
oculto detrás de la cabecera de la cama como tesoro
y tu muerte deja de resultar algo oscuro
para dar pasó a más sentidos
se vuelve algo más bien agridulce.

Piedras Rodantes

El pasado 31 de octubre se llevo acabo el evento PIEDRAS RODANTES del colectivo FLORERITO QUEBRADO del cual estoy honrado en participar , de aquella sección con vista a las estrellas el florerito exploto, no se si fuimos las piedras que rodando las hicimos explotar en mi caso si ya que llegue, apurado y si atrasado ya que con mi amigo Ricardo MaturanaELEFANTE17) preparábamos unos vídeos para la ocasión de esto nacio este video.

Este es 1 de 7 de los poemas recitados y como no se proyectó, las imagenes estan aquí, por ahora sólo el fondo de Giros interpretado por Monsieur Chat.

Monsieur Chat fue inicialmente dibujado en las calles de París, y su popularidad se extendió a diversas ciudades francesas como Paris, Tours, Nantes, Saint Etienne. El gato leyenda, ícono nacional francés, es parte de una creación del Colectivo Harmonioso de Artistas Taciturnos (Chat). El fenómeno se ha extendido por Ámsterdam, Sarajevo y toda Europa.( fuente : OMar Perez)

Mujer inacabada

Era inacabada
Inacabada era
Hermosa como las acabadas
Pero derruidas paredes de un
Castillo sumergido
Lo hermoso nunca es completo
Siempre falta un aquello
Que completa pero mancha la obra
Podía ser perfecta sin corazón
Económica
Aerodinámica e inclusive
Estándar…

El autor antes de terminar la obra
Y que esta se pusiese a caminar
Se lo entrego a los fisgones
Que miraban por la ventana
Haaaa esos perros...
Se lo comieron sonriendo
Junto a un basurero lleno de macilla humana


Cuadro : Patricia Viñó "Venus inacabada"

Violación

Las manos porosas
eran un panal abisal.

El sudor viscoso
avispas negras.

El aguijón, el dolor
luego el petróleo en un lago de cisnes.

No es un Poema de amor pero empieza Y no termina con eso

Estoy enamorado
Y me siento como una barata
Sobreviviente a una cuarta guerra mundial
Pero el hecho de esta persistencia
No quita que
Me hayan despedido del laboro
Dejando el trabajo peón-tuerca
Para no recibir el “prolebilletito”.

NO indica que; para hablar
Con el curita dueño del fundo (universitario)
Serian necesario tirarme del Monte’s
O que la secretaria momia parlante
Indica pasar por la pirámide
Llegando a las alturas
Hasta por fin llegar a la derecha de Rector Padre
Este cabrito se queo sin moneas
Y colorín colorado pasara el invierno congelado.

Anonimatus
Pateticus
Poeticus

Golem

Cuando éramos niños
Nos arrojábamos a tu cama
Y por la ventana o en el techo
Observábamos los astros
Como nos saludaba aquel manto estelar.

En momentos como ese
Nos sentíamos infinitos
¡Que contradicción¡
Desde aquel somos minúsculos.

Que asalto de vanidad
Vanitas vanitatum
Entonces regresábamos de batacazo.

¿Recuerdas la teoría amigo?
Células y órganos, microsistemas
Liliputienses y perfectas sociedades
Y nosotros orgullosos de la nuestra (vuestra)
Engañados como vacas suizas
Con la campana en nuestros cuellos
Pensando que es normal y sempiterno
O como la muralla de Amuntegui
Creyendo que esos tallos en el barro
Son su producto, esa muralla Cyborg…
O a lo Maturana somos una sociedad en el ojo de una rana
En realidad no somos más que un Golem
Una célula de dios pero aquel quien le puso el barro?.

Anticarta..2

(Sobre un sueño, para Aunnis)

Soñé que te llevaba
a una bahía
Sobro el lomo de
Una isla descansábamos…

A gusto mirando
la fiesta de una tía
en la playa
la isla se movió…

Una gran ballena resulto
primero julepe
luego nos dejamos llevar
anclamos…

Una gran orilla
magnas raíces asoman
¿yacerán raigones?,¿azul verdosos?
pero no…

Unos grandes dedos
compañera extraña y
Mesiánica
que viajo a mis sueños…

(quizás anunciando tu fertilicidad).

Brujería

Nunca he deseado mal a nadie
Sin embargo seria delicioso
Dar muerte a tu vista
Con un golpe de clarividencia
Para enterrar en tu ojo sangrante
Una semilla de cogollo
Enterrados ambos en tierra u incluso algodón
Nacería una volátil hembra vegetal
Y de su humo danzarían
Las imágenes de tu vida
En ese excéntrico ditirambo
Con egoísmo barato Observaría
Cuantas veces me miraste en silencio
En caso de un positivo numero
Volaría como imbunche chilote
Con chaleco nuevo de carne de bebe.

Anticarta

Anticarta .

Disculpa por escribirte
No lo pude evitar
Como no puedo evitar
Al escuchar maestranzas de noche *
Por cada porro
Un grito de desesperación
No puedo evitar
La piel blanca
Suave/contraste/
Fierros porosos
Manos porosas, trabajadoras
Sobre ti
Y el grito se me crispa
Se hunde en el espacio interior
Mezcla en noches que corren
Admiración, extrañeza, dolor estomacal
Pero no preocupes
No me convierto en hongkonés
Metralleta en mano
En el norte mas lejano de chile (usa),
Sino que el confundir el graznido de un pájaro
Con un gemido de placer
Noche dolorosa y sin fin
Observando el alma
De un obrero vivo
(Que te hizo sentir viva)
Mientras juego al kun-fu-zo (con varias)
Mientras en tu pasado
Se aparecen parpados rasgados en cada maquina
Para mirarte a ti en retrospectiva
En las paredes cuelgan???????????????????????
Y reflexiono en casa sin parpados
Relajado por la interpretación de Congreso
Y sollozan las almas por que hoy recupero la vista
Y despiertas junto a mí.

*Maestranzas de noche poema: Pablo Neruda
Interpretación Congreso

Masturlove

La sensación de lo nuestro
liquido en mis manos
que al tragar es arena.

Decido medicarme
mediante autocomplacencia
ante una palma de mi mano
recordando momentos febriles
memorables triunfos al ego y el cuerpo
que junto al vino
un boquisuelto hablase
a deleitosos y curiosos compadres
pero mi catre no apto
las caras los omoplatos
la parte trasera de la oreja
(desconozco el nombre)
los ombligos, los muslos
ya solo eran uno
el olor permanecía
en la esquina derecha
de mi plaza y media
autocomplacencia
que era ya gracias a tu existencia

Al llegar la limpieza malagradecida
observo el timbre que marcas en mi estomago
que Infantilmente clavas cuando estoy en tu casa
esbozo natural sonrisa
definiendo amor
sabios que se rebanan los sesos
siendo tu recuerdo a una palma
lo mas certero en mi ocasión.

7 estaciones espero…


Comía mi manzana
Mientras te esperaba
En el andén principal

La arroje a los rieles…

Error

El manzano detuvo
………………….. tu llegada
………………………………esta

Próxima primavera
Comeré de tu fruto.

Pez

Al lado de una planta nuclear coreana
Un estanque acállese
Una orilla apta para turistas y rasgados habitantes
Un ciclópeo pez me susurra
Pareciera un salmón
Expatriado de mí patria
Que va de rápida reproducción
Por la calidez
De la maquinaria de la planta
Los corales crecen hermosos
Con colores luminosos líquidos viscosos
Colores fulminadores líquidos químicos
El mensaje lo dejo para mi interior
Ya que mi ciclópeo pez me parlo.

Flor

Balamos como abejas
por una flor esquilada

Bíp¡

El sureño hace sonar su Bíp
como sacerdote Inca
...............................................corazón sacrificial
afuera ataca un enjambre de soles
arañan ardientes
se oye una sirena con su canto de antaño
anuncia
...............................................la
................................................................catástrofe.

Pablo o la Rokha

Caminaba entre árboles sureños
pasado a longaniza
chaqueta de cuero y libro viejo
pensaba en el poeta
¿Pablo se habrá pensado a si mismo?
o habrá sido la Rokha
en que se sentara Cristo.

Capitán crótalo

Dicen que los poetas
visten como las weas
así de simple
donde queda mi visión:
-Vías lácteas
cubiertas de stic-fix
en vez de estrellas
véanse letras .

Yo que me pretendía
ser un crótalo sexual
Devorándome
Lentamente
Eternamente
Musicalmente
Afeminadamente
mi propia cola siempre a la moda
-Hombre
Que no solo las divinidades
Se dan el placer.

Apuntes de Un operador telefónico

Atento¡¡
Hacer
Saludar
Pedir datos específicos
Identificarse
Nombrar o representarse con la empresa
Mantener la sonrisa telefónica

No Hacer
Cortar la llamada
No interrumpir al clte
No hablar coloquial
Levantar la voz
Hablar de cosas personales
Preguntar ( ………..bis….)
No lanzar bromas
Alargar la llamada.

Confesión Nº3

Me divierte pensar que la X
es una K
violada por una L
mientras M
al revés no es W
sino la mano que anuncia
el espíritu santo
en el cuadro
de un abecedario al reverso.

Podría

Podría decirte:
que lucida y pequeña boca
engendra esos besos
gigantes y apasionados
¡ pero es muy cursi ¡
que más da te lo diré igual
una sola vida para amarte
y para
ser cursi también.

Hombres muertos de palabras vivas.

.................................................................No solo ha servido para los vivos, entonces como ahora,

........................................................................también ha servido para los muertos.(Walt Whitman)

Los poetas

hombres vivos

con palabras que de muerte tratasen

parecieran dejar muertas a las mías.

en sus combinaciones de vida

ansiosos, brillantes, luminosos

por cantarle detalladamente

a la muerte ................................. que nada espera

y ella con sus marionetas los muertos

en realidad no los escucha ni les lee nada

algunos vivos son los que leerán sus palabras

bajo el foco subjetivo de sus cerebros y corazones

...............................................................leerán sus palabras

y florecerán

casi como decía el vivo-en-muerte de Huidobro

acerca de la rosa.

Believe it or not...

Aunque usted no lo crea¡¡

Una de esas noches
los ronquidos de una dama me desvelaron
dentro de ellos un críptico mensaje
la melodía de un demonio me susurraba:


“rásgale los colaleessss”

Sorprendido respondí
pero a la vez pregunte:


¿Con los dientes?

Al rato y sin una respuesta
la cañería emitía una voz al revés
descifrando el mensaje toda la noche quede

A quien-pregunte

Al docto plomero
A demonios de las mil y una noches
Al genio quizás
De mí destartalada lámpara cerebral

Eso véalo en

Ambrosía

Asusta pensar
o sentir
en esta felicidad
ya que si creemos
estar en la cima
¿solo queda desender?
¿todo lo que sube tiene que caer?
o como los dioses en el olimpo
beberemos eternamente ambrosía
la belleza puede ser destructiva
un angel terrible
la rosa provocarme alergia
Pero no quiero desperdiciar la ambrosía
no quiero volverme tan loco
recuerda que sufro de vertigo sentimental.

Heaven Knows I'm Miserable Now

Son las 11pm Denim escucha un disco de “ The smiths” el cielo sabe que el es miserable hoy se dice, además el disco en la radio se encarga de recordárselo, toma un poco de gel, sus lentes oscuros y grandes como pantallas de “TV” y uno de sus instrumentos principales (su cigarrera), sabe que no la puede perder su cigarrera no, dentro de ella se encuentra un chicle dos en uno de menta, una bolsita de cocaína( seis líneas aproximadas) y por supuesto cigarrillos mentolados, los encontraba asquerosos pero de ese día todo lo que quede de ella lo tranquiliza un poco, toma también su petaca de “whiskey” barata por supuesto los ahorros para el Mustang ya no son necesarios, pero el dinero será para una morada nueva junto a ella.

- la noche es joven se dice, mas yo no. Con apenas treinta años no lo soy, envejecido de golpe a palo de tragedia, la noche es joven y la muerte no pasa de moda, vive rápido muere joven, buena pos Rock Star le diría ella.

Ella, Anais muerta ase un año atrás exactamente un 16 de noviembre un día como hoy, con esa bruma sobrenatural de medianoche, que penetraba por debajo de la puerta, desde ese día que se pasea por las orillas del Mapocho, cerca de su departamento en el forestal .

- Lindo barrio para una pareja de lindos jóvenes como ustedes les dijo la dueña del edificio, Doña Juanita, la que ahora lo mira con desconfianza por la espalda, como un buitre o un perro que intenta morderte los tobillos.

Ya no soy joven se repite, la herida arriba de su ojo (ceja) parece brillar en el espejo, un dolor insípido una cicatriz pequeña pero con un significado mas profundo que el ser, hoy saldrá como todas las noches a buscar la negra parca no sabe si jugara con el la negra parka de aquel asesino con los ojos rojos,un demonio de la pasta base, la mata poblaciones, aprieta su cigarrera ya ha llegado al momento saca un cigarrillo frente al puente, decide no esperar mas, total el cielo sabe que es miserable hoy, si no viene a el se dará a cabezazos con la montaña de Mahoma, en este caso el sucio rió.

Siempre quiso recitar unas palabras antes de morir le parece que no puede ser tan patético, aunque la vida no sea una pasarela para que ser un suicida poco atractivo, para Dios o Belcebú ya no se sabe para quien se trabaja, no recuerda mucho por el alcohol pero se le viene a la mente una canción de Depeche Mode:

No quiero empezar ningún rumor blásfemo
Pero creo que Dios tiene un enfermo sentido del humor
Y cuando muera espero encontrarlo riéndose.

La luna lo delata pero no lo detiene se lanza… Pero no cae el cielo es un doble portal, y en este caso Dios escucho, al parecer si carece de humor, el cielo es un doble portal que puede terminar en cualquier lugar, esta al lado de un carro de sopaipillas con la peor resaca de su vida mientras una niña lo mira y le dice a su guapa madre:

-Que miserable.

Cerré...

Cerré mis ojos, estaba oscuro
lóbrego y lento como mis memorias
los abrí nada había cambiado
un padecimiento sombrío, pero tranquilo
como si fuera de noche y sin estrellas

Decidí; como nada había cambiado
volver a lo inicial
sin dejar pasar mucho tiempo
había algo adentro mas vació que esa penumbra
algo de mi se va muriendo
y arriba el techo (era de conjeturar)
como lo que me limitaba a escapar
como gravedad intensa, me impedía escapar.

Emersson Pérez 1999

Giros
..............................Dar media vuelta y ver
..............................Que pasa ahí fuera.
...................................(Fito paez)


Un cierto día
veo, huelo sobre la sucia acera
un gato negro muerto
tiene el vientre abierto y lleno de gusanos
al siguiente mi animo parece mejorar
escucho un ronroneo y un arrime a mi pierna
sonrió, una gata tricolor próxima a parir


en un giro me doy cuenta
que en los dos se siente la vida
y se aproxima la muerte.

Confesión Nº 2

Mi relación con la literatura
es a
la del chicle pegado en la Monalisa.

No matis las matitas.


Y esas pequeñas matas de marihuana
Y mi coito tan pequeño como
Las jóvenes matitas

El problema (creo) flaca
Fue tu culo paradito
Y esas matitas tan pequeñas
Que no debíamos de matar.


Paradito ay si de subida
En subida Ecuador
Y ese mar tan gigante
Y las aceras
Llenas de residuos de vida y/o muerte
Para que discutir elevados a estas alturas
Vomito, orina y todo lo derruido
Y ese mar
Tan vivo
Y eso tan vivo
En tu cuerpo,
Tan…altanero
Y ese mar tan grande
Y esas matas tan chicas
El hedor que subía por las escaleras
Tu cuidad en ese entonces también mía
O nosotros de ella
A veces transitoria y nostálgica
Llena de maravillas
Que florecían como esperanzas
En la tierra-mente de gente-cerros
Llena también
De flacas locas
Floreciendo
En roqueríos
O escaleras
Como
Erizos mutagénicos.


Emersson Pèrez 2008

Fotografia : Emersson Pèrez( subida Ecuador con Condel)

Turn of the Light

Cuando es el turno de la luz
la polilla danza al ritmo de Jim.,Morrisey
cuando es el turno de la luz
Darko le hace una reverencia
y solito se ve replegado a un rinconcito en el baño.

Hubieron luces BELICAS y otras que NO
luces torturadoras y Holiwodenses
luces de ampolletas de 35mm
en la peli aquella brilla la luminaria
sobre el
………malvado detenido
la peli-cu-la E.E.U.U( iuesei )

Ampolleta como brillabas en la escuela de Chicago
algunos les encanta ir a esos “brillos” de butchers

A otros les encanta todo eso (M)
de dormir a la luz de la Tv( ula , ula )
aprende a bailar a bailar al ritmo de la…
peli de ratis gringos.

Pero al fin llego el turno del brillo del arcóiris
(de varios colores , como la bandera gay)
¿¡ Nacio una nueva esperanza¡?
que diría George?

¡La alegría ya¡


¡pero ya¡

Son wenos pal chacoteo estos cauros


PD: … … … por favor…
Chinito encuentra la iluminaitión.

Loto que abre

Monje ladron que sueñas?

fly me to the moon

Confesión 1(que del yo, del él y el tú)

Soy incapaz de domar el amor y el odio
el yo me monta por el ano
y su semen avanza por la columna
……………………………………hasta el cerebro.


Quise olvidarlo
y al odiarlo
estampe su cara en una polera.


El yo se convirtió en el ¡Él¡

Quise ser maestro lleno de razón
la angustia y el asco me invadió
fui sirviente y no patrona.

En realidad la maestra eras tú
y mi odio una gris bola de cristal.



Para Fernanda

Cazuza -El tiempo no para

Cazuza - O Tempo Não Pára (Cazuza - El tiempo no para) Es una película brasilera del 2004 acerca de la vida del cantante brasilero Cazuza. El film fue dirigido por Walter Carvalho y Sandra Werneck. Protagonizada por Daniel de Oliveira como Cazuza. El film se base en el libro escrito por la madre de Cazuza, Lucia Araujo: "Cazuza - El tiempo no para”. Esta película ganó el premio al mejor actor dado por la asociación de arte y crítica de sao paulo.

La película fue una de la más exitosa del año en Brasil.
El filme, biográfico pero sin pretender fidelidad absoluta a los sucesos de la vida de Cazuza (de hecho se omite, por ejemplo, la importante relación que tuvo con otro artista de la canción de más edad, Ney Matogrosso), lider y cantante que decía no hacerlo bien, y que le gustaba”más gritar que cantar”, formó parte del grupo”Barao Vermelho”. Héroe romántico en el brasil de los 80. Una vida sexual agitada (BISEXUAL ADMITIDO) y consumidor permanente, representa las energías y ganas de decir las cosas tal cual son, representación de toda una época mezclada con una hermosa dirección

Cazuza celebridad pionera en divulgar que por su sangre corría el virus del sida, exponiéndose a ser víctima de prejuicios, discriminación e hipocresías. Simbolizó una juventud rebelde de clase media que enfrentó, con un fuerte deseo de vivir, las incertidumbres de la llamada”década perdida”, que en Brasil coincidió con el periodo de redemocratización tras una dictadura militar que duró de 1964 a 1985. Rodada con un ritmo vertiginoso de cámara en mano, imagen granulada y los espectáculos multitudinarios del ”Rock in Rio” retratan bien el espíritu de los años 80 y de las numerosas bandas de rock surgidas en esa época en Brasil. Pero es sobre todo el desempeño de Daniel de Oliveira, que interpreta a Cazuza de modo impresionante, lo que determina el éxito del film. Un tanto atenuada la cuestión sexual, para evitar, supongo, una clasificación no recomendable para adolescentes que habría afectado en taquilla, muestra casi sin pudor la vida de este arrollador personaje.

Los dejo con la letra traducida por la banda de rock argentina Bersuit Vergarabat y el video del tema que le da el titulo al filme:




El tiempo no para
Disparo contra el sol
con la fuerza del ocaso
Mi ametralladora
está llena de magia.
Pero soy solo un hombre más.
Cansado de correr
en la dirección contraria,
sin podio de llegada
y mi amor me corta la cara,
porque soy sólo un hombre más.
Pero si pensás que estoy derrotado,
quiero que sepas que me la sigo jugando
porque el tiempo, el tiempo no para.

Unos días sí, otros no,
estoy sobreviviendo sin un rasguñón,
por la caridad de quien me detesta.

Y tu cabeza está llena de ratas.
Te compraste las acciones de esta farsa
y el tiempo no para.
Yo veo el futuro repetir el pasado,
veo un museo de grandes novedades
y el tiempo no para, no para.

Yo no tengo fechas para recordar
mis dias se gastan de par en par
buscando un sentido a todo esto.

Las noches de frío es mejor ni nacer,
las de calor se escoje matar o morir
y así nos hacemos Argentinos!!
Nos tildan de ladrones, maricas, faloperos,
y ellos destruyeron un país entero,
pues así se roba mas dinero.

Sociedad 2007

Sociedad 2007

Tres felices tigres tragaban brazos en un diario capital
que si observa hacia abajo (los tigres no uds)
o por esas casualidades de la vida devoran el brazo de
JOIPRAKASH BEZBARUAH
me parecen mas bien una especie de escarabajo (un Goliathus orientales puede ser)
que con sus tenazas hacia arriba parece el traje de un guerrero samurai
o el traje se parece al escarabajo por supuesto depende del orden que se mire
y depende tbn de sus problemas visuales imaginación o noches de cansancio
en mi caso concreto 4 de farra y dos de trabajo nocturno es muy
de hacerse el “choro” : nos dicen las Ultimas noticias en su edición del
……………………… sábado 22 de Diciembre del 2007………………………………..

(Sociedad pagina12http://www.lun.com/Modulos/Catalogo/index.htm?diaEA=22&mesEA=12&anioEA=2007&loadEA=1 extremo i nferior izquierdo debajito de la noticia de la banda Emo)

-Sensibles chicos han esperado durante dos años la llegada de la banda, frente a cientos de niños, horroroso festín de tigres.

Ivagination: Un rió de ESTOS tigres enterrados

Descubra la tercera entrega en la misma PAJinA…

Embudo

Embudo

Agarre de una a todas mis muertas

las molí y metí en un embudo

el alma iba como hilo delgadito delgadito

al extremo inferior y minúsculo

salieron convertidas en ectoplasma cerebral

Me desayune un zumo de fantasmas

Mujeres----------------------Tierra

Limbo--------------------- Embudo

Mente--------------------- Infierno

Blanco/Negro

Blanco/Negro

Su cuerpo agotado ha caído al césped
cansado de posar su cuerpo blanco en la piedra negra
su alma pura, frente a la materia oscura.

Su cuerpo agotado ha caído al césped
un caracol ya le recorre el brazo
dándole los tonos del arcoiris
a su camisa blanca.

Debajo de su traje negro
una araña construye su nido
en su sobaco negro, a través de su telaraña blanca.

La lluvia que cae incesante sobre su cabello negro.

Unas manzanillas blancas son aplastadas
y la tierra ya le hace una cuna con su barro negro.

¿EL SUEÑO EXISTE?

Desperté después de un extraño sueño. En este mundo onírico participaba una representación de mi persona, dentro de esta representación yo quería ser payaso, pero no un payaso cualquiera sino un docto payaso malabarista, aunque para toda esta gran empresa necesitaba implementos , el traje de payaso malabarista me lo podía fabricar yo mismo pensé , pero las pelotitas de dónde las sacaba, necesitaba unas esferas rojas, específicamente las de un local de antigüedades que surgió dentro de la nada( recuerden que era un sueño nada es muy claro) y que el precio rompían mi ilusión. En ese momento me apareció un vendedor fantasma el cual brillaba cual ángel, aunque como dicen por ahí todos los ángeles son terribles. Me ofreció una escuela de malabarismo con muchas hectáreas al lado del mar, donde podría entrenar a gusto mis futuras y espectaculares piruetas.
-Esto es favor divino (dije para mis adentros), lo acepto dónde firmo
-Aquí al lado de todas estas pequeñas letras que en realidad no sirven para nada, me dijo
-excelente dije yo
Nos dirigimos inmediatamente a la academia, efectivamente ubicada al lado del mar en una gran playa. Me dijo toma estas son tus tres esferas cuídalas ya que de esto depende tu sueño y tu futuro. Cuando ya hube dominado las tres esferas y estas se movían hacia el sol tan hermosamente que no podía despegar mi vista de ellas, tapaban incluso la luz del sol,( tenia tres Icaros para mi solo) además no lo necesitaba viendo moverse alegremente estas esferas nada me faltaba. De un momento a otro empezó a correr un gran viento, no importa pensé me manejo tan bien y quiero estar cada vez mejor preparado que el viento no me la ganará. Alrededor todos corrían menos yo y unos cuantos que enceguecidos por la belleza de nuestros elementos de aprendizaje no queríamos saber de nada mas. Cuando me di cuenta la academia se desarmaba y la arena del lado de la playa ya me llegaba a los brazos, cuando intente reaccionar ya era demasiado tarde y el otrora sueño ya era una pesadilla. Cayeron las tres pelotitas rojas sobre mi cabeza, lo que coincidió con mi despertador para dirigirme a la universidad. Cuando llego me encuentro con la sorpresa de que todavía hay compañeros mirando las tres pelotitas y no se percatan o se obstinan a no poner los pies en la tierra (tierra firme por supuesto no arena), se verán con tres cototos grandotes para toda su vida.

El devorador de mundos

El devorador de mundos
no teme a nada
el devorador de mundos
es y no es la rata
en el metro de santiago.

El devorador de mundos
es místico
quizás como el monje tibetano que arde
quizás como la pulserita con extra poderes
…………………………………………..( de Omar-cito Garatecorps )

El devorador
eres tu y soy yo
que nos profesamos modernos
en un mundo que no lo es y lo es
……………….( me carga la clasificación)

El devorador de mundos juega
con sus jugos gástricos
nosotros nos humedecemos a gusto.


Al devorador de mundos lo he devorado y me sabe a cebiche peruano.

Mi Micrófono Me Micro-urge.

Sin aviso previo
vino un sonido
como caverna oscura
llena de viento europeo
como el ala aguda
de un cóndor en la cordillera.

Sin previo aviso
del micrófono surgió…

¡No es posible¡ que espíritu español acecha
¡No es posible¡ que indio osa eclipsar
El reluciente sonido de las Condes…

ADVERTENCIA: No coma ni menos mezcle
Cavernas con alas de cóndor, producen
crepúsculo mental e incluso eclipse terminal del entendimiento
inclusive acompañado del mejor vino.

Emersson Pérez.

The Conqueror Worm

Este poema aparece en el cuento Ligeia, en la voz del personaje del mismo nombre, publicado en Graham's Magazine en 1843


El gusano conquistador

¡Ved! ¡En la soledad de estos últimos años

hoy es una noche de gala!

Una bandada de ángeles extraños,

envuelta en velos y en lágrimas bañada,

se dispone en la platea a contemplar

un drama de temores y quimeras

mientras la orquesta ataca sin cesar

la música de las esferas.

Mimos disfrazados de Dios en lo alto

farfullan y susurran por lo bajo

y vuelan sin pausa y dan mil saltos;

¡meros fantoches, deambulan a destajo

al capricho de amorfas vastedades

que sacuden sin piedad la escena

y al batir alas de cóndor le añaden

una invisible pena!

Estad seguros: ¡ese drama inconstante

jamás será olvidado!

Con su fantasma perseguido a cada instante

por una multitud que no ha logrado

ni logrará cazarlo y que, insegura,

en círculos concéntricos se afana;

con mucho de pecado y de locura,

y el horror como eje de la trama.

Pero, ¡ved como una forma solitaria

y reptante, una cosa rojo sangre,

se retuerce, haciéndose palmaria

en medio del grotesco rifirrafe!

¡Se retuerce se retuerce! Y los mimos

se estremecen y agonizan en sus fauces

y van bañando en sangre sus colmillos

ante los ojos llorosos de los ángeles.

¡Fuera...fuera luces...todas fuera!

Y sobre cada sombra palpitante

cae el telón, esa mortuoria tela,

como una tempestad paralizante

mientras que de las filas marchitas

de serafines ahora en pie surge un clamor:

<> es el drama que recitan;

su héroe, el gusano conquistador.

Edgar Allan Poe


Una version animada muy bien lograda





y una version gotica musicalizada

The Conqueror Worm

LO! 't is a gala night
Within the lonesome latter years.
An angel throng, bewinged, bedight
In veils, and drowned in tears,
Sit in a theatre to see 5
A play of hopes and fears,
While the orchestra breathes fitfully
The music of the spheres.

Mimes, in the form of God on high,
Mutter and mumble low, 10
And hither and thither fly;
Mere puppets they, who come and go
At bidding of vast formless things
That shift the scenery to and fro,
Flapping from out their condor wings 15
Invisible Woe.

That motley drama—oh, be sure
It shall not be forgot!
With its Phantom chased for evermore
By a crowd that seize it not, 20
Through a circle that ever returneth in
To the self-same spot;
And much of Madness, and more of Sin,
And Horror the soul of the plot.

But see amid the mimic rout 25
A crawling shape intrude:
A blood-red thing that writhes from out
The scenic solitude!
It writhes—it writhes!—with mortal pangs
The mimes become its food, 30
And over each quivering form
In human gore imbued.

Out—out are the lights—out all!
And over each quivering form
The curtain, a funeral pall, 35
Comes down with the rush of a storm,
While the angels, all pallid and wan,
Uprising, unveiling, affirm
That the play is the tragedy, "Man,"
And its hero, the Conqueror Worm. 40

Ese hombre

Ese hombre

Aquel que yace ahí
en el suelo, ¡no lo ves¡
¡cuidado, que lo pisas¡
Ese hombre
tenía un gran secreto que contarte.

Ahora lo que no se
es a cual divinidad oras
estarás de suerte
si existe el cielo y/o el infierno
Ese hombre
tenía un gran secreto que contarte.


Ese hombreeeeeeeeeee aquel
reparaste ,ya no descubriste…

La hormiga melodía ( looser )

La hormiga melodía

Melodía atraviesa diariamente de un extremo a otro su colmena con alegría, contrario de sus compañeras, que han dejado atrás su vieja costumbre (comunicación por antenas). Melodía deleita en centro cultural, donde todos escuchan su hermoso don, mas teme a los gigantes que viven cerca de su humilde teatro. Gran artista, pero rehúsa tocar para gigantes o acaudalados de su colmena, es feliz tocando para sus compañeras obreras, sacarlas de su rutina. Melodía es feliz viajando de Puente Alto a Bellas Artes para tocar su violín, nunca entrará a los grandes edificios.



con este cuento participe en santiago en 100 palabras y no gané nada,
sé que vale callampa ,pero miren los seleccionados y juzguen por ustedes mismos
aunque hay uno o dos destacados el nivel ... en fin solo leanlos

http://www.santiagoen100palabras.cl